Ich habe ein Wochenende lang Primal Play ausprobiert: Was ich gelernt habe

Keiner von uns hat nach einem Kink gesucht, den man mal ausprobieren könnte. Es war kleiner als das.

Sie hatte eine Shifter-Romance zu Ende gelesen, bei der ihr fast peinlich war, dass sie ihr gefallen hat. Mitten im Meckern über die Handlung sagte sie dann den entscheidenden Satz. Die Jagd war das, was funktioniert hat. Nicht das Knurren. Die Jagd.

Ich hab gesagt, ich versteh das nicht. Dann hab ich vier Tage drüber nachgedacht und gemerkt: doch, versteh ich.

Das ist die ganze Vorgeschichte. Sechs Jahre zusammen, ein Sexleben, das gut war und gleichzeitig komplett lesbar: Wir konnten die Choreografie beide auswendig. Ein Problem? Hätte ich nicht gesagt. Aber sie hatte etwas benannt, und danach kriegte ich es nicht mehr aus dem Kopf.

Und jetzt das, womit ich nicht gerechnet hatte. Die härteste Stunde des ganzen Wochenendes war ein Freitagabend, vollständig angezogen, am Küchentisch, mit Tee.

Du kannst keine Szene improvisieren, in der niemand redet. Alles, was wir sonst mittendrin klären, ein kurzes Nachfragen, ein „passt das so“, eine kleine Korrektur, musste vorher geklärt sein. In ganzen Sätzen. Bevor wir die Sätze abgeben. (SparkChambers' Safewords-und-Kommunikations-Guide ist im Grunde eine längere Version von genau diesem Freitagabend-Gespräch.)

Es auszusprechen war schlimmer als es zu tun. Sexualtherapeutin Elise Robinson nennt genau solche Gespräche „richtig unangenehm“, zumindest beim ersten Mal. Sie hat recht. Es gibt eine ganz eigene Sorte Peinlichkeit, wenn du jemandem, der dich seit sechs Jahren kennt, ein instinktgetriebenes Wollen beschreibst, das er noch nie von dir gehört hat. Meine Stimme wurde komisch. Irgendwann hab ich gesagt: „Keine Ahnung, klingt einfach gut, ist das komisch?“, und sie sagte: „Ja. Und geht mir genauso.“ Was ungefähr das Romantischste ist, das je jemand zu mir gesagt hat.

Wir haben uns auf ein Geräusch fürs Aufhören geeinigt, und darauf, wie Aufhören aussieht, falls das Geräusch nicht kommt. Den Rest liste ich hier nicht nochmal auf, unter anderem weil es auf SparkChambers längst einen Safety-First-Guide zu Primal Play gibt, der die Signale und die körperliche Seite ordentlich abdeckt. Der lag offen neben uns. Das hier ist nicht dieser Text. Das hier ist nur das eine Wochenende.

Der einzige Gegenstand, auf den wir uns geeinigt haben, war ein Halsband. Wir hatten schon eins, und es kam an, wenn wir angefangen haben, und ab, wenn wir fertig waren. Kein Sicherheitsding. Eher eine Tür.

Die Teile, die uns gehören, lass ich aus. Die körperliche Primal-Play-Erfahrung war nicht das, worauf ich mich eingestellt hatte.

Die erste Überraschung: wie schnell es aufgehört hat, eine Vorstellung zu sein. Ich hatte einen Plan im Kopf, glaub ich, irgendeine Idee davon, wie ich mich bewege, und der hielt vielleicht neunzig Sekunden. Danach waren da ein Schlafzimmer, ein Flur und der Puls in meinen Ohren beim Versuch, nicht erwischt zu werden. Ich bin seit meiner Kindheit nicht mehr in einer Wohnung gerannt. Mein Körper wusste das sofort wieder. Meine Lunge nicht.

Zweite Überraschung: der Lärm. Kein dramatischer Lärm. Atmen, Möbel, eine Lampe, die wir mit dem Ellbogen umgestellt haben.

Dann das Lachen, womit ich überhaupt nicht gerechnet hatte. Es gibt eine Version dieses Wochenendes, in der das Lachen alles kaputt macht. Bei uns war's andersrum, vermutlich weil eine Szene, in der du lachen kannst, eine ist, in der du dem Ausgang schon vertraust.

Und ein viertes Ding, das mir erst hinterher aufgefallen ist. Ich hab kein einziges Mal daran gedacht, wie ich aussehe. Für mich ist das ziemlich beispiellos.

Die Jagd endete, wie Jagden enden. Ich hatte angenommen, das Festhalten fühlt sich theatralisch an. Tut es nicht. Es fühlt sich an, als wärst du jemandem körperlich unterlegen, von dem du sicher weißt, dass er nicht stärker ist als du, und dafür hab ich bis heute keine saubere Sprache. Irgendwann landeten meine Handgelenke in den weich gepolsterten Lederfesseln, und ich hab null Erinnerung an den Übergang. Sie hat mir so in die Schulter gebissen, dass ich es am Mittwoch wiedergefunden hab. Geplant hatte das keiner von uns.

Sonntag war gut. Besser als gut. Wehe Schulter, ein blauer Fleck am Unterarm in der Form von nichts Bestimmtem und die sehr spezielle Selbstzufriedenheit von zwei Leuten, die etwas gemacht haben.

Am Dienstag hab ich am Schreibtisch wegen einer Arbeitsmail geheult, die das nicht verdient hatte.

Ehrlich gesagt dachte ich, ich werde krank. Das Gefühl hat aber einen Namen, und das wusste ich nur, weil sie nachgeschaut hat. Dr. Kate Balestrieri, Psychologin und zertifizierte Sexualtherapeutin, nennt es Sub Drop, und was es für mich erklärt hat, war das Timing. Ein Absturz, der Minuten, Stunden oder auch erst ein paar Tage nach dem Ende einer Szene kommen kann. Nicht in derselben Nacht. Dienstag. Am Schreibtisch. Wegen einer Mail.

Sobald ich verstanden hatte, dass das eine Rechnung ist und kein Urteil, war es zu handhaben. Peinlich blieb es trotzdem. Ich hatte angenommen, ich wäre der Typ Mensch, dem sowas nicht passiert. Eine ziemlich dumme Annahme über das eigene Nervensystem.

Ja, mit einer Änderung, und zwar nicht mit der, die ich vorhergesagt hätte.

Ich dachte, wir wollen es beim nächsten Mal größer. Mehr Jagd, mehr Wohnung, mehr von allem. Geeinigt haben wir uns auf kürzer. Die Szene lief ungefähr fünfundzwanzig Minuten, und im letzten Drittel waren da zwei Leute begeistert über den Punkt hinaus, an dem einer von beiden noch richtig da war. Wir hören jetzt beim guten Teil auf. Was, wie mir auffällt, für ziemlich viele Dinge gilt.

Die zweite Änderung: Die Woche danach gehört dazu. Statt dass wir sie uns rückwirkend aus einem Dienstag zusammenbasteln.

Ich glaub nicht, dass das unser großes Ding wird. Ob es überhaupt in unsere Top drei kommt, weiß ich auch nicht. Aber ich verstehe jetzt, warum die Romane die Ästhetik von Primal Play ausleihen und den Küchentisch weglassen. Der Küchentisch verkauft sich nicht. Er war aber der ganze Grund, warum der Rest sicher genug war, um Spaß zu machen.